Зон | Павший, но не сраженный

[Зон]

Павший, но не сраженный

Тучи неслись над головой, тени ложились на землю.
Дождь поливал не уставая, грубые волосы ему омывал.
Небо сверкало и громыхало, воздух взрывался грозой.
И меч кровавый герой достал, чтоб сразиться.
Сразиться и навеки сомкнуть глаза, уснуть навечно.
Но нет в герое страха, не мягок он душой и сердцем:
Всю жизнь он бился и крови много лил без жалости.
Чело его в рубцах, а руки черствы от рукояти.
И взор орлиных синих глаз он устремил вперед:
Там, далеко, у гор пируют орки у мертвых тел.
И вороны в компании у них, клюют у мертвых плоть,
И нет числа им, этим тварям, что оскверняют лица тех,
Кто бился храбро, смело шел вперед на орков,
Защищал свой отчий дом, за Родину сражался.
Но нет в сердцах звероподобных монстров чести,
Им кровь и боль чужих лишь приносит удовольство.
И лишь орел парит над полем гордо, взгляд острых
Глаз направив вниз, он видит все и нет в нем страха.
И прочь от него воронье улетает, боясь попасться
В острые когти. Но один он, и в том его слабость.
Но герой Безымянный не любит без дела стоять.
Блеснул клинок, и помчался воин в яростный бой.
Сыпались искры от ударов меча о вражеские топоры,
Ломались рукояти, проливалась жалкая кровь тех,
Кто ни разу не чувствовал жалости и стыда.
Клинок рубил не преставая, рассекал им кишки.
Бой длился час, уже два, и дрогнул строй врагов.
И вот он готов уж бежать врассыпную, меча
Грозного опасаясь. Герой Безымянный устал
Рубить, кровь он с булата счищает, пот утирает.
Небо очистилось, тучи ушли, солнце уж светит.
Но подлый противник, трусливый из трусов,
Притаился в кустах, где смирно сидел он.
Бесчестно на тетиву опускает стрелу,
И витязь храбрый услышал его, но...
Было поздно, вонзилась стрела ему в горло...
Кровь хлестала, но стальное сердце билось в груди:
Всю волю сжав в кулак последним рывком он
Пригвоздил жалкую тварь меча точным броском.
Погиб герой от подлой стрелы, но не был он забыт.
Слагают легенды о нем до сих пор и нет им конца.