Разное Nek Morte | Скрипач и Смерть

[Nek Morte]

Скрипач и Смерть​

Для Sandra Bathory​

Давным-давно в одном маленьком городке жил да был Скрипач. Был он молод и прекрасен душою. Каждый вечер, как только солнце начинало катиться к кромке горизонта, Скрипач брал свою скрипку, шёл на берег реки, откуда открывался великолепный вид на зелёные холмы, и начинал играть. Люди в городе, заслышав чудесные звуки мелодии, разливавшейся по всей округе, выглядывали из окон и до самой поздней ночи наслаждались музыкой, а сердца тех путников, которым вдруг доводилось оказаться поблизости, наполнялись радостью и вдохновением.

Скрипач был хорош собой. Многие девушки втайне заглядывались на него и даже спорили со своими подругами, кому первой удастся выскочить за юношу замуж, однако дальше разговоров и перешёптываний дело не заходило. Так и шла жизнь в городке.

Однажды на закате проходила мимо того городка Смерть. Смерть шла на работу. Услышав музыку, она остановилась и стала задумчиво оглядываться по сторонам. Поняв, откуда исходят звуки, Смерть спустилась к реке и вскоре увидела Скрипача.

- Скажи мне, - спросила Смерть, - как тебе удаётся так играть? О чём твоя музыка?
- Всё очень просто, - ответил Скрипач, - я выхожу в эти прекрасные луга, к этой чистой реке, навстречу ясному небу и улыбаюсь солнцу. Я вижу птиц, парящих в вышине, животных, спокойно гуляющих в округе, деревья, шелестящие мягкой листвой. И от всего этого душа моя полнится теплом, и мне хочется творить прекрасное. И оттого музыка моя о Жизни, которая вдохновляет меня и окружает со всех сторон.

Озадачилась Смерть. Казалось бы – кому, как не ей, знать всё о жизни, которую она отнимает то тут, то там? Теперь же, услышав, как играет Скрипач, как изливает он в мир всю свою душу, с какой трепетной любовью он воспевает жизнь, Смерти стало грустно.

- Сыграй мне что-нибудь, - попросила вдруг Смерть.

И Скрипач сыграл ей одну из своих самых трогательных и пронзительных мелодий. Пока он играл, из-под глубокого капюшона Смерти выкатилась холодная капля влаги и растворилась в прозрачной речной воде.

С тех пор Смерть каждый вечер стала приходить к реке и слушать, как играет Скрипач. Она садилась на серый валун и, думая о чём-то своём, о смертском, вглядывалась вслед уходящему солнцу.

Часы сменяли дни, дни сменяли месяцы, месяцы сменяли годы, и вот уже внуки внуков тех, кто впервые услышал когда-то музыку над рекой, доживали свои последние дни. Несколько поколений сменилось в городке, многие умерли, и лишь одного Скрипача Смерть отказывалась забирать, поскольку привыкла слушать его музыку каждый день. Скрипач, как и прежде, играл на своей скрипке у реки. Но теперь был уже он стар и немощен, лицо его прорезали глубокие морщины, волосы тронул снег, а взгляд покрыла пелена времени. Движения рук становились плавными и уверенными только когда касались смычка.

И однажды Скрипач взмолился:
- Сжалься надо мной, Смерть! Я прожил в этом мире достаточно долго, повидал любовь и красоту. Но я уже давно не ощущаю жизни. Ни внутри, ни вокруг. Краски для меня уже давно погасли, а чувства притупились. Я слеп и беспомощен. Сто лет я уже не сочиняю новых мелодий и играю лишь по памяти. Единственное, чего я так страстно желаю – свободы, которую прошу у тебя.

Три дня и три ночи умолял Скрипач Смерть, и та, наконец, сказала:

- Ну хорошо. Я подарю тебе покой, если ты сыграешь мне в последний раз.

Скрипач опустил голову, будто собираясь с силами, и через миг тишину над рекой пронзили настолько печальные трели, каких Смерть ещё ни разу не слышала. Впервые от тоски у неё сжалось сердце, вопреки общепринятому мнению, что у смертей сердец не бывает. Казалось, весь окружающий мир умолк, чтобы послушать это прощальное послание, а когда закончил Скрипач играть, Смерть спросила его:

- О чём была эта музыка?
- Она была о тебе, - ответствовал Скрипач, - Ещё ни разу в жизни я не сочинял музыку о Смерти. И у меня в мыслях не было, что однажды я это сделаю. Но со временем мне постыла жизнь, постыл этот мир и единственное, ради чего я ещё хожу по этой земле – это смерть. Разве можно мучить жизнью того, кому она совсем не нужна?

Смерть немного помолчала и молвила:
- Знаешь, Скрипач, я испокон веков бреду по тропам, где жизни нет места. Поля брани и чумные города, эшафоты и виселицы, морские пучины и кладбища. Отнятие жизни стало мне столь же привычным, сколь тебе её восхваление. И когда я в первый раз услышала твою чудесную музыку и вгляделась в твои чувства, я поняла, что моё занятие уже никогда не принесёт мне умиротворения. Ты заставил меня увидеть истинную красоту жизни. За это я отпускаю тебя.

Скрипач улыбнулся, закрыл глаза и тотчас же упал навзничь. А Смерть тихо склонила голову, бросила свою ржавую косу в реку, подняла с земли скрипку, которую так берёг музыкант, и ушла.

С тех пор среди людей ходят разные слухи. Одни рассказывают, что иногда по ночам слышат прекрасную музыку, доносящуюся из-за реки. Другие толкуют, будто не раз видели высокую фигуру в балахоне, которая приходит к холмам, как только солнце начинает катиться к горизонту. А третьи… Да что третьи! Третьи сидят дома и сочиняют всякие небылицы, подобные этой.

Nek, 2011​

 

[Despised]

ниче так.

 

[[AkellA]]

а я люблю этот.

 

[Gyrd]

Прозаично, очень понравилось