.png){kind=icon}
- Регистрация
- 10 Дек 2009
- Сообщения
- 3.909
- Благодарности
- 1.218
- Баллы
- 455
Нечаянная смерть
Кто такой человек? Что отличает его от иных существ нашего мира? Чем он лучше, скажем, собак или кошек? Может ли он стать тем, кем сам захочет, или же его судьба заранее предопределена.
Да, именно эти мысли занимали меня во время пары. Лектор гнусил что-то о параллельности плоскостей, но я давно уже потерял нить рассуждений. Слишком неинтересно. Скучно. Зачем мне сейчас изучать то, что могу понять, взглянув на учебник? Пусть даже и учебники читаю редко, катастрофически редко – но мне это и не нужно. Могу посмотреть в чужую лекцию – вон, девчонки на первых партах старательно вырисовывают каждую закорючку, боясь пропустить тайну вселенской мысли.
А нет её, этой тайны. Придумали мудрецы, чтобы хоть как-то заставить народ думать. И надо сказать, люди погнались за истиной, даже Истиной – да по сей день не могут найти. Сложно искать черную кошку в темной комнате, особенно, когда её там нет – сказал как-то Конфуций, и был по-своему прав. Впрочем, даже если сказал не он, а кто-то другой – какая разница? От того, кто произнес фразу, не зависит, насколько эта фраза правдива.
Что-то отошёл от темы. С мыслями всегда так – начнешь думать, и ассоциативный ряд забрасывает в неведомые дали. К королю Артуру, например. Что будет, если он не вытащит Эскалибур? Так и останется королём, или же какая-нибудь шавка займёт трон? И что будет, если бы меч взял я? Легендарное оружие, будь оно в моих руках…
Оно и есть в моих руках. Где-то ещё слышу голос лектора, но ощущаю тяжесть меча. Он здесь, рядом, так и просит испить чьей-нибудь крови. Нет, это не просьба – приказ. Убей! – кричит меч. И я убиваю.
Противник появляется из ниоткуда, только что его не было – и вот он здесь. Бросается на меня с булавой, блокирую удар. И снова. Меч крутится словно нехотя, не признавая хозяина – но жаждет крови. Научись им пользоваться – и будет приносить победу каждый раз. Нужно только победить.
Противник снова бросается вперед, привычно взмахивает рукой, булава падает на меня сверху. Его атаки уже стали предсказуемыми. Вместо того, чтобы блокировать, я отскакиваю в сторону. Резкий разворот, выпад – и противник падает навзничь. Из его горла фонтаном бьет кровь.
Я смеюсь. Или смеётся мой меч – кто знает?
И да, теперь это МОЙ меч. Эскалибур признал хозяином того, кто сразил им врага.
Меня толкают, я падаю со стула. Лектор обратил внимание на мой храп, грозно вопросил, чем там занимаются студенты. Я отвечаю невпопад, грохаюсь на стул. Так это только сон? Но почему казался таким реальным?
Может ли человек стать тем, кем захочет? Смогу ли я силой мысли вызвать сон заново? Смогу ли контролировать?
Нарочито с силой закрываю веки, представляю, как они тяжелеют…
Вокруг становится темно. Возникает небо, земля. Почти молниеносно растут цветы, деревья. Посреди поляны возникает большой камень, из которого торчит меч. Я бросаюсь к нему, вынимаю.
Ощущение тяжести снова давит на руку, но мне нравится. На губах появляется улыбка – Эскалибур узнал хозяина. Каждая клеточка тела получает невиданную мощь, я убеждаюсь, что моё тело – из реального мира. Именно я держу меч, а не мой астральный двойник. Именно я сейчас буду сражаться против тысяч врагов.
Они снова появляются из ниоткуда. Сначала поодиночке – а потом десятками сразу. Я отбиваюсь играючи, много раз ведь представлял, как надо махать мечом. Даже вырезал как-то пару деревянных, тренировался, крутился белкой, отрабатывая удары, отскоки, блоки, пируэты – всё это пригождалось сейчас.
Очередной мужик скользнул влево, нырнул под руку. Я вроде и ожидал, что однажды кто-то найдет брешь в моей защите – но ничего не мог поделать. Клинок скользнул вдоль ребер, я упаду. Меч выпрыгивает из рук, катится в сторону. Кинжал попал прямо в сердце. Когда мужик вынет меч, прольется лужа крови. Потечет вниз, окропит сырую землю.
Шок. Я ещё не чувствую боли, но знаю, что умираю. Умру через минуту, в глазах угаснет жизнь.
Враги склоняются надо мной. Почему-то я вижу в них лица друзей. Внезапная догадка пронзает мозг – но тот умрет, так ничего и не поняв.
Боль вернулась неожиданно, резко ударив по нервам. Меня вывернуло наизнанку, пальцы схватились на землю. Послышался чей-то ужасающий рёв – это мой крик, вырвавшийся на свободу. Боль погнула все защитные барьеры, я не мог от неё спрятаться. Не мог сбежать в страну, где нет ничего, кроме счастья.
Да и не было такой страны. Я ведь никогда не желал себе счастья, и хотел умереть в борьбе с сотней противников. Пожалуйста, вот оно – умираю. Навсегда.
Разум в последние мгновенья смог вырваться их собственных тисков. Там, в том мире, я уже умер – а здесь ещё хватало сил продержаться.
Вокруг погром. Парты сломаны, стулья разбросаны по всей аудитории. От кафедры лектора не осталось и следа – её сложно было узнать среди кучи щепок. Кое-где валялись люди – наверное, в приступе я погонялся и за ними. Хотя, скорее просто под руку попали – вроде дышат, а я точно помню, что в другом мире убивал всех.
Мысли всё больше запутались, но перевел взгляд на себя.
Так и думал.
Друзья столпились вокруг, с плохо скрываемым страхом смотрят на меня. Оно и понятно – они не понимают, как это раны на моём теле появляются сами собой. Я перешёл ещё не полностью, враги бьют по моему трупу топорами. Каждый удар отзывается глухой болью. Я срываюсь на крик, в очередной раз вынося из себя жизнь. Но мне уже не помочь.
Да, я знаю, что происходит. Уже почти умер, но понимаю, что добился цели. Давно читал, ещё в детстве, что был человек, который засыпал нормальным, а просыпался с синяками да ссадинами – во сне играл в футбол. Я ещё ребенком понял, что во виновато самовнушение – тело решило, что раны настоящие, и смоделировало эти раны. Мозг вместо того, чтобы цепляться за жизнь, тратит последние ресурсы организма на то, чтобы сгладить различия между тем, что есть, и тем, что в его представлении. Я замечаю, что раны на моём теле, а на трупе в воображении различны – но находятся в тех же местах. Кожа лопается от чудовищного напряжения мышц, сердце не выдерживает.
На глаза наворачиваются слезы. Мне всегда нейтральна как жизнь, так и смерть. Не ценил своей жизни, почему-то жил её ради других. Привык к тому, что моя личность раскрывается только в мечтаниях. Выражается в рассказах, рисунках, видюшках или просто грезах. Только воображение жило моей жизнью. Тело жило ради достижения поставленной цели.
Я не сильно-то жалел себя. Жаловался другим, но на самом деле не жалел. Внутренне насмехался над тем, что тело слишком слабо, чтобы принять то, что оно никому не нужно. Не сильно боясь смерти, не чувствуя вкуса настоящей жизни, я всё - равно не хотел умирать. Слезы – единственное, что шло из души.
Тело ещё ощущало, как кто-то пронзил меня копьем, поднял над землей, а потом бросил. Второй нажал на горло, хрустнуло. Кровь, которой итак уже не осталось, льется на пол.
Не все цели выполнены, я многое не успел сделать – вот почему не желаю умирать. Ещё слишком молод. Ещё есть потенциал спасти мир, уничтожить или возвеличить человечество, сгенерировать гениальные идеи – но этот потенциал исчезнет через пару мгновений.
А слезы…это потому что вспомнил, что ещё стались люди, которые будут жалеть. Родители взгрустнут над могилой. Сестра расплачется, едва узнает о моей смерти. Может быть, друзьям будет не хватать. Хотя, вряд ли. Я не был ни для кого лучшим другом. Просто погрустят, потом забудут.
Почему я ринулся в бой, а не принялся изучать магию или научился регенерировать? Вдруг мои теории истинны, и я смог бы научиться этому и в реальном мире? Но нет, бросился вперед, с Эскалибуром в руке. Всё-таки тело слабо, ощущает себя тем, кем видит. Раз есть меч – значит, надо бить. Любая обстановка меняет человека.
Мысли в конец запутываются. Остался миг…так много ещё хочется сказать…да вот она, ужасная и неотвратимая смерть…
Да, именно эти мысли занимали меня во время пары. Лектор гнусил что-то о параллельности плоскостей, но я давно уже потерял нить рассуждений. Слишком неинтересно. Скучно. Зачем мне сейчас изучать то, что могу понять, взглянув на учебник? Пусть даже и учебники читаю редко, катастрофически редко – но мне это и не нужно. Могу посмотреть в чужую лекцию – вон, девчонки на первых партах старательно вырисовывают каждую закорючку, боясь пропустить тайну вселенской мысли.
А нет её, этой тайны. Придумали мудрецы, чтобы хоть как-то заставить народ думать. И надо сказать, люди погнались за истиной, даже Истиной – да по сей день не могут найти. Сложно искать черную кошку в темной комнате, особенно, когда её там нет – сказал как-то Конфуций, и был по-своему прав. Впрочем, даже если сказал не он, а кто-то другой – какая разница? От того, кто произнес фразу, не зависит, насколько эта фраза правдива.
Что-то отошёл от темы. С мыслями всегда так – начнешь думать, и ассоциативный ряд забрасывает в неведомые дали. К королю Артуру, например. Что будет, если он не вытащит Эскалибур? Так и останется королём, или же какая-нибудь шавка займёт трон? И что будет, если бы меч взял я? Легендарное оружие, будь оно в моих руках…
Оно и есть в моих руках. Где-то ещё слышу голос лектора, но ощущаю тяжесть меча. Он здесь, рядом, так и просит испить чьей-нибудь крови. Нет, это не просьба – приказ. Убей! – кричит меч. И я убиваю.
Противник появляется из ниоткуда, только что его не было – и вот он здесь. Бросается на меня с булавой, блокирую удар. И снова. Меч крутится словно нехотя, не признавая хозяина – но жаждет крови. Научись им пользоваться – и будет приносить победу каждый раз. Нужно только победить.
Противник снова бросается вперед, привычно взмахивает рукой, булава падает на меня сверху. Его атаки уже стали предсказуемыми. Вместо того, чтобы блокировать, я отскакиваю в сторону. Резкий разворот, выпад – и противник падает навзничь. Из его горла фонтаном бьет кровь.
Я смеюсь. Или смеётся мой меч – кто знает?
И да, теперь это МОЙ меч. Эскалибур признал хозяином того, кто сразил им врага.
Меня толкают, я падаю со стула. Лектор обратил внимание на мой храп, грозно вопросил, чем там занимаются студенты. Я отвечаю невпопад, грохаюсь на стул. Так это только сон? Но почему казался таким реальным?
Может ли человек стать тем, кем захочет? Смогу ли я силой мысли вызвать сон заново? Смогу ли контролировать?
Нарочито с силой закрываю веки, представляю, как они тяжелеют…
Вокруг становится темно. Возникает небо, земля. Почти молниеносно растут цветы, деревья. Посреди поляны возникает большой камень, из которого торчит меч. Я бросаюсь к нему, вынимаю.
Ощущение тяжести снова давит на руку, но мне нравится. На губах появляется улыбка – Эскалибур узнал хозяина. Каждая клеточка тела получает невиданную мощь, я убеждаюсь, что моё тело – из реального мира. Именно я держу меч, а не мой астральный двойник. Именно я сейчас буду сражаться против тысяч врагов.
Они снова появляются из ниоткуда. Сначала поодиночке – а потом десятками сразу. Я отбиваюсь играючи, много раз ведь представлял, как надо махать мечом. Даже вырезал как-то пару деревянных, тренировался, крутился белкой, отрабатывая удары, отскоки, блоки, пируэты – всё это пригождалось сейчас.
Очередной мужик скользнул влево, нырнул под руку. Я вроде и ожидал, что однажды кто-то найдет брешь в моей защите – но ничего не мог поделать. Клинок скользнул вдоль ребер, я упаду. Меч выпрыгивает из рук, катится в сторону. Кинжал попал прямо в сердце. Когда мужик вынет меч, прольется лужа крови. Потечет вниз, окропит сырую землю.
Шок. Я ещё не чувствую боли, но знаю, что умираю. Умру через минуту, в глазах угаснет жизнь.
Враги склоняются надо мной. Почему-то я вижу в них лица друзей. Внезапная догадка пронзает мозг – но тот умрет, так ничего и не поняв.
Боль вернулась неожиданно, резко ударив по нервам. Меня вывернуло наизнанку, пальцы схватились на землю. Послышался чей-то ужасающий рёв – это мой крик, вырвавшийся на свободу. Боль погнула все защитные барьеры, я не мог от неё спрятаться. Не мог сбежать в страну, где нет ничего, кроме счастья.
Да и не было такой страны. Я ведь никогда не желал себе счастья, и хотел умереть в борьбе с сотней противников. Пожалуйста, вот оно – умираю. Навсегда.
Разум в последние мгновенья смог вырваться их собственных тисков. Там, в том мире, я уже умер – а здесь ещё хватало сил продержаться.
Вокруг погром. Парты сломаны, стулья разбросаны по всей аудитории. От кафедры лектора не осталось и следа – её сложно было узнать среди кучи щепок. Кое-где валялись люди – наверное, в приступе я погонялся и за ними. Хотя, скорее просто под руку попали – вроде дышат, а я точно помню, что в другом мире убивал всех.
Мысли всё больше запутались, но перевел взгляд на себя.
Так и думал.
Друзья столпились вокруг, с плохо скрываемым страхом смотрят на меня. Оно и понятно – они не понимают, как это раны на моём теле появляются сами собой. Я перешёл ещё не полностью, враги бьют по моему трупу топорами. Каждый удар отзывается глухой болью. Я срываюсь на крик, в очередной раз вынося из себя жизнь. Но мне уже не помочь.
Да, я знаю, что происходит. Уже почти умер, но понимаю, что добился цели. Давно читал, ещё в детстве, что был человек, который засыпал нормальным, а просыпался с синяками да ссадинами – во сне играл в футбол. Я ещё ребенком понял, что во виновато самовнушение – тело решило, что раны настоящие, и смоделировало эти раны. Мозг вместо того, чтобы цепляться за жизнь, тратит последние ресурсы организма на то, чтобы сгладить различия между тем, что есть, и тем, что в его представлении. Я замечаю, что раны на моём теле, а на трупе в воображении различны – но находятся в тех же местах. Кожа лопается от чудовищного напряжения мышц, сердце не выдерживает.
На глаза наворачиваются слезы. Мне всегда нейтральна как жизнь, так и смерть. Не ценил своей жизни, почему-то жил её ради других. Привык к тому, что моя личность раскрывается только в мечтаниях. Выражается в рассказах, рисунках, видюшках или просто грезах. Только воображение жило моей жизнью. Тело жило ради достижения поставленной цели.
Я не сильно-то жалел себя. Жаловался другим, но на самом деле не жалел. Внутренне насмехался над тем, что тело слишком слабо, чтобы принять то, что оно никому не нужно. Не сильно боясь смерти, не чувствуя вкуса настоящей жизни, я всё - равно не хотел умирать. Слезы – единственное, что шло из души.
Тело ещё ощущало, как кто-то пронзил меня копьем, поднял над землей, а потом бросил. Второй нажал на горло, хрустнуло. Кровь, которой итак уже не осталось, льется на пол.
Не все цели выполнены, я многое не успел сделать – вот почему не желаю умирать. Ещё слишком молод. Ещё есть потенциал спасти мир, уничтожить или возвеличить человечество, сгенерировать гениальные идеи – но этот потенциал исчезнет через пару мгновений.
А слезы…это потому что вспомнил, что ещё стались люди, которые будут жалеть. Родители взгрустнут над могилой. Сестра расплачется, едва узнает о моей смерти. Может быть, друзьям будет не хватать. Хотя, вряд ли. Я не был ни для кого лучшим другом. Просто погрустят, потом забудут.
Почему я ринулся в бой, а не принялся изучать магию или научился регенерировать? Вдруг мои теории истинны, и я смог бы научиться этому и в реальном мире? Но нет, бросился вперед, с Эскалибуром в руке. Всё-таки тело слабо, ощущает себя тем, кем видит. Раз есть меч – значит, надо бить. Любая обстановка меняет человека.
Мысли в конец запутываются. Остался миг…так много ещё хочется сказать…да вот она, ужасная и неотвратимая смерть…
