Дракоша
Участник форума
- Регистрация
- 10 Дек 2008
- Сообщения
- 716
- Благодарности
- 213
- Баллы
- 255
Лето, солнце, настроение совсем не поэтическое. И только иногда, если сидишь вечером возле костра, приходит Муза. Видимо, на шашлычок.
Герой. Ностальгия.
Вечер. Сумрак. Огонь камина.
А мужчина с бутылкой джина
одиноко сидел на троне
в золоченной своей короне.
Шевелил свои мысли губами,
прятал образы за словами,
прятал грусть от конца дороги.
И тоскливо смотрел под ноги.
На лицо будто тень упала.
Но не плиты тронного зала
проносились перед глазами,
а минувших походов пламя.
Взгляд, блуждая, прилип к порогу.
И виденьем возникла дорога,
уводящая в дальние страны,
от родных берегов Миртаны.
В серебристый от снега Нордмар,
где ледник переходов горных,
переправы и перевалы,
шпилем ввысь ледяные скалы,
багровеющие закаты,
и от схода лавин раскаты.
Где и летом везде сугробы.
А народ, как зима, суровый.
И волшебными миражами
проносился перед глазами
позолоченный мир Варанта,
где он тоже бродил когда-то.
Раскаленный песок пустыни.
На арене бои лихие.
Крепостные стены Иштара
и покинутый храм в Бен Сала.
Обжигающий горло воздух.
Барабанов ритмичный отзвук.
К горизонту плыли барханы.
Шли ленивые караваны.
Водопадом лилИсь картины
сквозь сегодняшнюю рутину.
Песня эхом в душе звучала.
И морская волна качала.
Слушал звуки своей печали,
что когда-то маршем звучали.
Слушал звуки былых сражений
и задумчиво гладил колени.
Полыхали дрова в камине.
И сквозь пламя вставал Хоринис.
Яркендар, полный древних знаний.
Стук кирки в рудниках Миненталя.
В серый сумрак одета дорога.
Черным цветом стоят отроги,
отражаясь в мерцающем свете.
Тишину разбавляет ветер.
Тишину разбавляют звуки
задушевной игры на лютне.
Разъедает глаза туманом,
и на троне сидеть так странно.
На куски разрывает время.
И проносятся смутной тенью
орки, гоблины, нежить злая,
затихающий стон врага, и
сражений минувших смелость,
и друзей закадычных верность.
Как заманчиво все начиналось.
И всегда будет так, казалось.
Но надели на лоб корону,
«приковали цепями» к трону.
Только, если рожден скитальцем,
очень трудно прожить без странствий.
Он коснулся ладонью сердца.
И, как будто, открылась дверца,
а за ней серебристая лента
предлагала бежать из «плена».
Потоптался он на пороге.
Сплюнул смачно себе под ноги.
Оглянулся на трон с усмешкой,
и покинул дворец неспешно.
Задержавшись чуть у порога,
полной грудью вдохнул – свобода.
И сказал: «Ну, привет, Дорога.
Я еще поброжу немного».
Герой. Ностальгия.
Вечер. Сумрак. Огонь камина.
А мужчина с бутылкой джина
одиноко сидел на троне
в золоченной своей короне.
Шевелил свои мысли губами,
прятал образы за словами,
прятал грусть от конца дороги.
И тоскливо смотрел под ноги.
На лицо будто тень упала.
Но не плиты тронного зала
проносились перед глазами,
а минувших походов пламя.
Взгляд, блуждая, прилип к порогу.
И виденьем возникла дорога,
уводящая в дальние страны,
от родных берегов Миртаны.
В серебристый от снега Нордмар,
где ледник переходов горных,
переправы и перевалы,
шпилем ввысь ледяные скалы,
багровеющие закаты,
и от схода лавин раскаты.
Где и летом везде сугробы.
А народ, как зима, суровый.
И волшебными миражами
проносился перед глазами
позолоченный мир Варанта,
где он тоже бродил когда-то.
Раскаленный песок пустыни.
На арене бои лихие.
Крепостные стены Иштара
и покинутый храм в Бен Сала.
Обжигающий горло воздух.
Барабанов ритмичный отзвук.
К горизонту плыли барханы.
Шли ленивые караваны.
Водопадом лилИсь картины
сквозь сегодняшнюю рутину.
Песня эхом в душе звучала.
И морская волна качала.
Слушал звуки своей печали,
что когда-то маршем звучали.
Слушал звуки былых сражений
и задумчиво гладил колени.
Полыхали дрова в камине.
И сквозь пламя вставал Хоринис.
Яркендар, полный древних знаний.
Стук кирки в рудниках Миненталя.
В серый сумрак одета дорога.
Черным цветом стоят отроги,
отражаясь в мерцающем свете.
Тишину разбавляет ветер.
Тишину разбавляют звуки
задушевной игры на лютне.
Разъедает глаза туманом,
и на троне сидеть так странно.
На куски разрывает время.
И проносятся смутной тенью
орки, гоблины, нежить злая,
затихающий стон врага, и
сражений минувших смелость,
и друзей закадычных верность.
Как заманчиво все начиналось.
И всегда будет так, казалось.
Но надели на лоб корону,
«приковали цепями» к трону.
Только, если рожден скитальцем,
очень трудно прожить без странствий.
Он коснулся ладонью сердца.
И, как будто, открылась дверца,
а за ней серебристая лента
предлагала бежать из «плена».
Потоптался он на пороге.
Сплюнул смачно себе под ноги.
Оглянулся на трон с усмешкой,
и покинул дворец неспешно.
Задержавшись чуть у порога,
полной грудью вдохнул – свобода.
И сказал: «Ну, привет, Дорога.
Я еще поброжу немного».
=(
=